Вот я и познакомилась с работой нашей доблестной службы скорой помощи.
Звонишь по 03? "Девушка! - говорят там. - Звоните по своему району!". Тут мне надо одновременно поднимая хозяйку с пола, на который та упала, запоминать номер районной службы...Конечно, не запомнила, пришлось перезвонить и переспросить.
Районной-отделение-службы-скорой-помощи-подождите-минуту, - ответила трубка. - Ну я и говорю, вам надо накапать...
- Эй! - заорала я. - Вы меня слышите?!
Через минуту откликнулись:
- Ну что там у вас?
Перечисляю данные. Руки трясутся, да, голос дрожит, нецензурные слова присутствуют.
- Девушка, вы что, пьяны? - вопрошает меня трубка.
- Да нет, я просто очень волнуюсь...девушка, - спокойно так говорю.
О, они приняли данные, скорая должна приехать! И по пустынной Петроградке карета СП неслась к нам...Ну, я верю, да. Оптимизм, хуле.
Фельдшер, хвала богам, оказался толковым. В отличии от хозяйки. Гордое, самонадеянное, изнеженное существо она. Не умеет бороться. Честно. И я этого не понимаю.
Я курила, пила корвалол и поила им хозяйку. Укрывала ей ноги и зажигала сигарету. Да, она курила.И молила, чтобы ей "вкололи что-нибудь еще", хотя мы с врачом на два голоса уверяли ее, что ей уже вкололи самое сильное, больше нельзя.
Сейчас она уснула - немудрено, после успокоительного-то. А мне все равно страшно. Страшно, что ее разговор с Господом закончится фразой "ОК, открывайте ворота!".
- Давайте я позвоню Вашей дочери! - твердила я все время.
- Нет, не надо! Я ей не нужна! Они все хотят моей смерти!
- Она родственник и должна знать!
- Машенька, ты мой ангел...
- Я Вам в юридическом смысле никто.
Дочери я не дозвонилась. Утром еще раз попробую.
Прошу прощения, что захламила ф-ленту. Очень хотелось все переиграть и выговориться.
Вроде, ничего особенного в этой истории нет, но меня чуток трясет. Ну а как иначе? Первыйнах.